|
Bailamos
Раз
в неделю светомузыка
разрисовывает наши лица и
тела разноцветными мазками
своих огней, а паркет
становится скользким, как лед.
Раз в неделю я вхожу в
этот зал, поеживаясь то ли от
холода, то ли от
странного нетерпения, какой-то
скрытой энергии,
которая копилась все эти шесть
дней, и теперь тугими
комочками дрожит на кончиках
каблуков моих туфель.
Я сажусь на стул, холодный и
белый, как в больнице;
мои колени сжаты плотно, почти до
боли. Я знаю эту
музыку наизусть, каждую мелодию,
и мне по-детски
хочется заплакать оттого, что я
еще не танцую.
Все когда-нибудь происходит.
Несколько мгновений
перед началом новой песни,
несколько секунд хаоса,
беспорядочного движения, ищущих
и находящих друг
друга взглядов - и снова
воцаряется эта своеобразная,
капризная и своевольная
упорядоченность танца. И
теперь я - ее часть.
Твои руки, горячие и влажные,
ведут меня сквозь
мелодию, притягивают и
отталкивают мягко и упруго,
заставляют кружиться или
замирать на месте. Они лепят
из меня нечто необыкновенное,
такое, чем я ни разу
не была и не буду никогда. Ведь
каждый раз
создается что-то новое, как ты ни
старайся
повториться.
Я не вижу твоего лица - мне вообще
не нужно ничего
видеть. Я могу закрыть глаза и
довериться своим
пальцам, которые словно
маленькие компьютеры
считывают информацию,
посылаемую тобой. Иногда мне
становится страшно, что я
потеряю ритм - какой-то
детский, непонятный страх - но я
чувствую, что ты
поможешь, обязательно поможешь.
Реальность растворяется в этом
пестром полумраке,
теряется среди мелькающих лиц,
накрепко сплетается с
музыкой, закручиваясь в тугую
спираль. И мне легче
представить тебя, тонкого и
гибкого, каким-нибудь
эльфом или участником Дионисиев
в длинном легком
хитоне и с маленькой кифарой в
руках.
Какие глупости и нелепые
фантазии… А ведь мы всего
лишь танцуем, и это просто, как
просто то, что через
несколько минут мы разойдемся,
сказав друг другу
"спасибо" и забудем обо всем.
Или нет?..
|
